Temps

Qu’est-ce que le temps ? Existe-t-il seulement ? Il me fait penser à l’eau s’écoulant entre nos doigts, impossible à retenir. Fuir est sa destinée. A peine y pensons-nous, que le présent est déjà dépassé, inattrapable. Disparu comme un fantôme. Quelquefois, il reste une photo, un enregistrement, qui disparaitrons au prochain déménagement ou bug informatique. La mémoire nous joue des tours, subjective et limitée. Vingt ans après, personne n’a le même souvenir d’une soirée. Etions-nous dans le même temps ? Je me souviens de sensations enfantines, mais j’oublie le nom du village traversé la semaine dernière. Hier, avant-hier, la semaine dernière, de toutes façons c’est du passé. Demain n’a qu’à bien se tenir, ils les rejoindront vite.

Le temps est assassin. Où sont passées les grandes figures de notre enfance ? Nos grands-parents, grands oncles et tantes ? Et ces artistes qui faisaient partie de notre petit monde. Fernandel, Ventura, l’élégant Paul Meurice, les trop drôles Francis Blanche et Pierre Dac, la merveilleuse Jeanne Moreau, la délicate Françoise Sagan, Mireille Darc et tant d’autres. Qui se souvient de Françoise Verny ?  Marie Laforet ne chante plus les vendanges de l’amour, mais Mireille Mathieu peut encore beugler « oui, je croaaaaaas ». Le temps est vraiment assassin…

Au delà de demain, après le grand saut, y aura-t-il encore un temps ? Ou un instant éternel, un vide sidéral ? Comment imaginer que nous ne verrons pas la suite de l’histoire, la fin des temps, quand on est curieux ? « Avec le temps, va, tout s’en va » chantait le grand Léo. Mais si le temps n’existe pas, est-ce que tout reste ? « Time, he flexes like whore » chantait Bowie.

Quand nous aurons compris le temps, nous aurons fait un grand pas en avant. Mais vers quoi ?

Régis, 17 et 19 10  2021